Погода ли виной хандры тягучей
в которой вязнут мысли и дела,
ни строчки –
как сознание ни мучай
уловками пустого ремесла.
Уж эти мне породистые зимы...
Снежинками, легки и уязвимы,
роятся мысли, навевая стих,
и тянет похрустеть тропой обочин,
морозу подставляя для пощёчин
обветренной души шершавый лик.
Зима, пожалуй, лучшее соседство
тому, кто изначально одинок,
и строчкам,
с ровной выправкой кадетской,
чеканящим шаги через висок.
Не зря же заметает то и дело
исчёрканные тропы снегом белым –
выстраивай мечты и терема,
живи, твори – безропотно иль дерзко –
к зиме такой всё кажется довеском.
А главное – зима, зима, зима...