А нет стихов! Представь, их просто – нет!
Хоть за окном – такая красотища:
cтекает снегом с верхотуры свет,
как будто Бог себе натуру ищет.
Перечеркнул дорогу на погост:
мол, запрещаю в этот праздник плакать.
Летят снежинки, словно Божий тост,
на этот снег – питательную мякоть…
А я не здесь – я где-то между дней
ищу разлук не вытканные нити.
И в закоулках памяти моей --
сплошная цепь потерь, а не открытий!
Прости мне, Небо, неудачный шаг!
Прости за то, что я не опоздала
ступить раздетой девочкой на шар,
где места счастью так безбожно мало!
Где тыщи лет под сотни атмосфер
варилось пекло злобы и насилья,
где даже самой истинной из вер
стать палачом – не судией грозило.
Прости мне, что… Но можно ли простить,
что не постигла «предавать» науку,
что по заветам я старалась жить
и не болела леностью и скукой.
Что я любила из последних сил,
когда уже не верила созвездьям,
и что проклятья не кричала в синь,
хотя всегда себя считала ведьмой!..
Но… нет стихов. – Звучит, как приговор.
И сыплет с неба тающая манна.
И тишина – душевный тихий вор
скользит по сердцу, словно по карману…