В минуты отъезда мир кажется станцией,
Стада поездов громоздятся в снегах,
Вот чей-то отчалил, качнулся и тянется,
И льется зеленой строкой дневника.
Что снится вам, спящим за темными ставнями,
От света вокзального скрытым едва?
О, как мы искали слова для прощания,
Скорейшую встречу вверяя словам.
И, веривший встречам скорей, чем прощаниям,
Без грусти шагнув на орбиту разлук,
Я волен держаться за рифму случайную,
Последнюю, не вовлеченную в круг,
И, глупое слово пуская пока еще
По рельсам фантазии, вижу сквозь сон,
Что это не чей-то (не мой) провожающий,
Но ангел отъезда взошел на перрон.