Как умирал спаситель на кресте,
И принимал за всех людей страданья,
Забрезжил свет в сошедшей темноте,
Но раздавались горькие рыданья.
Когда художник пишет на холсте,
Иль высекает скульптор изваянье,
Не зная ничего о воздаянье,
Идут, сбивая руки, к красоте.
И новые находятся пути,
Их не искали и не замечали,
Покажутся преступными почти,
Умножив беды, скорби и печали.
Но что томилось долго взаперти
Дает надежду, что была вначале.