Когда небо затянуто мраморным цветом,
Когда прячется солнце от наших невзгод –
Опрокинув сто грамм и включив сигарету,
Ощущаешь себя хоть немного поэтом,
Разбавляющим паузой времени ход.
Что напишет поэт? О любви или смерти,
Впрочем, лучше писать о несчастной любви.
Вы «немного поэту» немного поверьте –
Чувства голову омутом вертят и вертят,
Заставляя мечту в его водах ловить.
Но… Усилья напрасны. Проиграна битва,
Гаснут свечи… Окончен, не начавшись бал.
Не помогут ни просьбы, ни сны, ни молитвы,
Ни веревка, ни слезы, ни лезвие бритвы,
Проиграл – это значит, друзья, проиграл.
Этот мир вокруг нас – не богатый, не бедный.
Жизнь – не вечность, не миг, не простор, а стена.
Все решается кем-то составленной сметой -
Даже право попытки на счастье – запретно,
Даже вера в счастливый финал – не дана.