Высоцкий! Им заплачена цена
Страдания, любви, душевной муки
За правду, что на всех у нас одна,
И не идет в запятнанные руки.
За правду, что не спрячешь под замком.
Что прорастет, как семя, в свои сроки.
Он не эзоповым, а русским языком
Писал политые слезой и кровью строки!
И сам бы их донес до наших дней,
Кричащие до боли, до надрыва!
Когда б не так нахлестывал коней,
Летящих вскачь по краю вдоль обрыва.
Сгорел поэт, как факел на ветру,
Не запульсирует его аккорд уже.
Но чувствую, когда перо беру,
Жар от искры Высоцкого в душе!