я когда-нибудь позвоню тебе.
завтра.
а может, в декабре.
весна наступает в пятницу, лето не приходит никогда.
я рисую на запястьях чернилами облака,
на пальцах - листья.
хочу тебе сегодня присниться.
ноги тонут в снегах,
там на небе прознали о наших грехах,
руки мёрзнут в перчатках,
твоя тень в каждых переулках.
маленькие дети играли в снежки, лепили бабу,
потом бежали домой, обнимали маму.
я забыла, что была ребёнком,
и тоже смеялась громко.
а вообще, было ли что-то до тебя? было?!
вернуть бы всё потерянное, то, что снегом накрыло.
и летом того года на "Турецком гамбите"
в пятом ряду сидели держась за руки.
а метеорологи твердили о метеорите -
конец света будет через сутки.
глупо помнить то, чего не было.
глупо любить тех, кому похуй.
как-то долго будущее рябило,
думала, что от желаний охлохну.
пойду сдохну.
жду тебя каждый день. даже не тебя,
а волну нахлынувших воспоминаний,
что неприменно собьёт меня.
ты мне ни друг, ни...
и сейчас внутри меня ненамеренно:
одиночество. одиночество. одиночество.
какая же я дура.
буду смотреть кино. какая-то "Дюрарара"...
если подумать, то мы вообще друг другу не подходим.
ну да.
уходим.
ерунда.
я люблю тебя до чёртиков, до одурения,
до мёртвых бабочек в животе и омерзения
после всех мыслей и даже впрок.
проклятье.
я люблю тебя до сих пор.