Иду. Струится по плечам
Дождь нудный, серый.
И мне отпущена печаль
Сверх всякой меры.
Грустят о лете тополя,
Насквозь промокнув,
Бесстрастно смотрят на меня
Чужие окна...
Всё более тускнеют дни.
Октябрь - не лето.
И да простят меня они,
Что жажду света...