все завалено белым, все закрашено прошлым
акварели промерзли до расстроенных рам
звезды ищут, где выше, птицы ищут, где крошки
люди - мимо на площадь, там попроще словам
на великом могучем о прекрасном и важном
о придуманном вечном, о бумажном чужом
вдох сжигает запалом, выдох греет пропажей
вроде даже не важно, что опять с падежом
ведь когда ты застрял в этом зимнем бессрочном
ледяном одиночном, то на голос-изгой
что читает сквозь иней, запинаясь на точках,
ты идешь, как в последний и решительный сбой
через темные коды, через выходы, входы
понимая, свободен - это значит один
площадь, мусор на ветер, подзнаменная кода
звезды ищут, где чище, птицы ищут, где клин