Стоит зима…
Зима
стоит ко мне спиной.
Её застывший вздох
на провода нанизан.
Мой перелётный Бог
пригрелся под карнизом,
и я спокойно сплю,
покуда Бог со мной.
И, выдыхая пар,
наш сонный дом плывёт,
как облако, плывёт,
как блюдо расписное,
а за окном зима.
Она стоит спиною,
и не глядит на нас,
но, кажется, вот-вот...
...бездвижны тополя,
звенящие во льду.
Спит перелётный Бог.
Окаменело время.
А у зимы в глазах
усталое смиренье,
которое лишь я
никак не обрету.