вечер. на кухне зажигаю лампочку
рядом с плитой, надеваю фартук.
маслом мажу багет.
шкварчит потрошеная форель на сковороде.
нос и щёки слегка испачкав в муке,
вдруг слышу, что кто-то ключом
царапает дверь.
ты вваливаешься. из полутёмного коридора
я чувствую запах спиртного
крепкого.
неопрятно одетый: какой-то пиджак
и старая шляпа, по размеру - явно не твоя.
рубашка измятая..
бесстыдно со щёк вытираешь следы
алые точечки в щетине застряли.
тушишь в кармане остаток сигары.
подходишь ко мне - тире
многоточие..
и так меня хочешь,
что ужин - в угли прямо на сковородке.
.
.
а после друг другу наливаем вина.
закусив обгоревшим кусочком, ты скажешь:
- ну что, дорогая. твой черёд.
меняемся ролями?
только поправлю причёску..
11 ф 2012, Montpellier