Когда последние поэты
Приходят к первым на поклон,
Они безумием согреты,
В ушах звенит фанфарный звон.
Им кажется, что всё доступно
Вблизи невиданной судьбы.
Но первые подарят скупо
Секреты страстной ворожбы.
Они избраннически носят
Усталой истины печать
И жизнь играют, как по нотам,
Талант не смея расточать.
Воображаемые фраки-
Их повседневности наряд.
Не слышно слов, а только знаки
Неумолимо говорят:
“О вы, последние поэты,
Зачем вам мучить лиру зря
И обрываться недопето,
В необъяснимости паря.
Вы нелогичны в притязанье
На высоту, на синь небес,
И не достойны даже брани,
Пуст ваш удел и жалок крест”.
Все смыслы в воздухе носились,
Среди полуденных бесед,
И летний зной дарил, как милость,
Случайных гениев совет:
" О, вы, которые вкусили
При жизни – славы и любви,
И улыбаетесь всесильно,
Для мудрой вечности – свои!
В небытии земное меркнет
Ненужной фальшью золотой,
Там навсегда иные мерки
Для гениальности святой.
Никто пока не коронован,
Лишь забавлялась суета.
Вам предстоит брести в оковах,
Влача болезненность креста.
Там кто-то будет харкать кровью
И проклинать свою мечту,
А светлый нимб над изголовьем
Отмерит чью-то высоту.
Но бездна держит под запретом
Все тайны горестных времён,
И зря последние поэты
Приходят к первым на поклон”.
Р.Маргулис