Ты чувствуешь запахи Cвета
(не этого – не с потолка)
того, что из дальнего края приехал
и, может быть, на векá..?
Он вышел на станции нашей, –
сидит, распивает чаи,
а рядышком греются сумрак вчерашний
и милые снегири.
Пойдём, позовём его с нами
расхаживать по февралю,
пронзать обесцвеченный город лучами,
метелью звучать: «люблю».
Оденем его и накормим,
расскажем про холод и тьму...
положим сердца в виде огненных молний
на радость
в ладошки ему...