Простить пытаюсь всё - и зло, и оговор,
И зависть, и обидные слова,
Всю эту боль мне б отнести к разряду «вздор» -
Пусть не болит об этом голова.
Когда душа грустит от глупых мелких ссор,
И по ночам не спишь ты, как сова,
Под утро мне б назвать все это словом «вздор» -
Пусть не болит об этом голова.
Когда терзает душу мне собственный позор,
Когда бываю явно не права,
Мне бы назвать всё это только словом «вздор» -
Пусть не болит об этом голова.
Ах, если б это было на самом деле так,
Я прожила б на свете двести лет,
Но легкость в жизни не дается мне никак,
На все в душе моей иной ответ.
Я принимаю жизнь совсем в другом аспекте,
В ней такт и уважение - закон,
В ней каждый человек умен, учтив, корректен.
Хотелось бы мне жить в раю таком...