Дождь пишет за меня стихи,
Он, проникает в мои мысли
И не мои слова слышны,
И отголосками витает лето
За горизонтом виражей зимы,
За полотном седым и серым,
За блеском хладным звезд поникших,
За далью дали, за туманом…
Себя не обвинить, не оправдать не смею,
Я, не могу разбить остатки смысла,
Я, не могу, я, просто не сумею,
Но на виски мне давят нервы,
Психоз струится вдоль по венам,
И безрассудство наважденьем рассудок мой стирает в пепел,
И чувства заживо горят,
Они не молят о пощаде больше уже, нет…
Стена из мрака вырастает,
И слезы капают на кружево и застывают,
И время медленно меня ведет за двери,
И иглами потерь реальности впивается, мне, в сердце
И, прошлое играет на свирели пустоты пролог,
Где белое хранит не свет,
Где черным тоном зарисован солнца лик,
Где камнями рассыпаны мгновенья, и облака свинцом поражены…
Хранитель неживого – мой Спаситель,
Он, скоро за порог войдет,
Он, переступит через зеркало и в сон ко мне придет,
Мы, обручимся с пустотою, завершим мученья
И у души прозрачным станет силуэт,
Я, дам тоске напиться вдоволь капель крови.
Я, одиночеству шепну, и улетучится с восходом жизнь,
Лишь, только хроноса осколок,
Вопьется навсегда, мне, в грудь
И, смерть вернет из тишины израненное сердце
И, поцелуем хладным раны охладит,
И в руки бледные, мне, вложит с ножнами воспоминанья,
И в сердце спрячет пазл стеклянный…