У опушки жил художник,
Рисовал он снег,
Тихий, нелюдимый, божий,
Скромный человек.
Расстреляли в сорок третьем
Всех кто был. Подряд.
Здесь под снегом его дети,
Мать, жена и брат.
С той поры писал художник
Снег, что было сил,
- Ты свидетель, ты безбожник,
Что ж не защитил?
Умер в Новый год, на зорьке,
И с картины вслед,
Плакал как по другу, горько,
Прошлогодний снег.