так что же по настоящему важно, мой свет?
раз не интересует главное?
и каждое движение плавное
превращается в грязный секрет?
что по-настоящему мыслимо?
кому мы на самом деле обязаны?
тем, что десятилетие связаны.
обрывками,
песнями,
письмами...
чему нас учит мальчишка-время?
тому что поздно - это страшнее чем никогда,
тому что "все, что мы есть вода",
испаримся когда-нибудь без следа,
а потом стрелки сойдутся,
и коротнёт механизм.
я срываюсь вниз,
где-то между твоим объятьем и поворотом ключа.
я приказываю себе молчать...
где-то между звонком, голосом, интонацией,
я справляюсь с душевной прострацией.
это синхронная кома, один на двоих бред.
так чему же нас учит время, мой свет?
бесконечности сигарет,
и тому, что не каждый вопрос подразумевает ответ.