я не умею о чем-то близком: всё, до чего дотянулись руки - холоднее стужи.
нужно, чтобы мерцало вдали обелиском, маячило светом, согревало души.
все, кто давал советы о главном, о совести и чувствах к ближним -
почили с почестями. бесславно. даст бог, наградит их посмертно Всевышний.
я не могу говорить о прошлом (даже о том, чего не было - не могу),
ведь жизнь не придумывается нарочно. мы каждую зиму рисуем ее на снегу.
так много вне тела слов и в мыслях полно бессмысленной дребедени.
я ловлю среди снов повсеместные импульсы, а в ответ посылаю тени.
не ложатся ответы на каверзы, буквы тоже не ставятся в цельный ряд.
из всей музыки только каверы, миксы, реверсы и ворованный плагиат.
мне эти методы слишком знакомы, чтобы сравнивать их с искусством.
люди слишком глупы, чтобы выйти из комы. в них еще зарождаются чувства.
а я не могу говорить, никого не любя... лимфа стынет в холодных жилах.
не пишу про тебя и молчу про себя, даже в рифму о нас я не в силах.