Нас теперь не потревожит
Буйных ветров окаянье.
Мы ушли на покаянье,
Захватив с собою ножик.
Стихло. Ветер не одюжит
Наше трепетное чувство.
Знать, молчание – искусство.
Стынь. Мороз. Сковало лужи.
Серым сумраком катИтся
День, в тумане, уходящий.
Только страх живородящий
Бьется пойманною птицей.
Невеликое в великом
Скрыто от докучных взоров.
Время умных разговоров
Закатилось в поле диком.
Только окрик постового
Среди ночи злой, беззвездной
Дал понять, что слишком поздно
Вняли мы речам святого.