Мне иногда бывает грустно,
Когда листаю свой альбом.
Какое странное искусство -
Хранить воспоминанья в нем.
Доверить детские капризы,
И подростковую любовь....
Из прошлой жизни я эскизы
С тоской разглядываю вновь.
Смотрю и удивляюсь: "Странно.
Ведь мне не так уж много лет..."
И еще белая бумага,
Но ей уже как будто век.
И я уже почти забыла,
О чем мечтала год назад,
О чем метель протяжно выла,
И нашептал что листопад.
Когда сирень цвела стихами,
И эти строки здесь, сейчас.
На все еще белой бумаге,
Среди банальных прозы фраз.
Еще вчерашние чернила -
уже история в судьбе.
Я день жила иль пережила,
Вчера - лишь день в календаре.
И дней таких храню я много
На белых матовых листах.
Чтоб слово в прошлое дорогу
Нашло и в лицах и в глазах.
Мне иногда бывает грустно.
Мы все грустим о том, о сём.
Но это важное искусство -
Хранить свой памяти альбом.