Промчалась буря юных лет,
И остывает жар сердечный.
Порою мне уже потешно
Бежать красотке юной вслед.
И замирать, узнав во встречной,
Твой силует. В любви беспечной
Теперь, быть может, смысла нет…
Поэтом не был бы поэт,
Когда бы снова не влюблялся,
В стихах своих не воспевал,
Любовь и женское коварство,
Клинка карающий металл…
Дуэли, драмы, пистолеты,
Мечты под полною луной…
Поэт, ты не был бы поэтом.
И в этом согласись со мной.