Лет через двести, а быть может, триста
Какой-то псих заглянет в интернет,
Разворошив страниц пожухлых листья,
Найдет мои стихи и скажет:-"Был поэт!"
Расскажет всем про горькую судьбу,
Про имя, что давно уже забыто...
И буду я ворочаться в гробу,
Купаясь в славе нового пиита.
В бреду желаний и душевных пыток
Я для потомков строки берегу.
Ну а пока кроплю себе в убыток,
Ведь по другому просто не могу.
И тянется стихов моих резина,
Но знаю, будет все наоборот:-
Тот самый кликнет мышкой по корзине
И облегченно интернет вздохнет.