Ещё всё спит, дома в объятьях мрака,
но вижу,вон, одно окно горит...
что там? Под утро ль молодой гуляка
вернулся в дом, не лёг ещё, не спит?
Иль, может, свои вирши на бумаге
поэт слагает, в небеса глядит?
А может, мать за жизнь ребёнка в страхе,
у койки заболевшего сидит?
Старик не спит ли, плохо бедолаге,
он мается, о прожитОм грустит?
Не знаю, только то окно во мраке
магнитит взгляд и мысли бередит...