Константину Дмитриенко
когда мы станем сызнова юны,
(как скобка нарастающей луны),
дадим зарок - ни прозы, ни стихов,
займемся изученьем косяков
нежнейшей сельди, что кишит в рассоле
туманного якудзового моря.
мы будем брать заплечный кислород
и уходить туда, где в бездне вод
пасутся в дендропарках ламинарий
налитые чернилами кальмары…
о, как же мы изучим вдохновенно
химический состав прибрежной пены,
пересчитаем нерпы поголовье,
и в час, когда они больны любовью,
мы будем без стыда на них глазеть.
нет. ни стихов, ни прозы… но, ответь
сейчас, какого, Константин, рожна
не светел день и так же ночь нежна,
как от звезды на темечке ожог…
вот и моя рекрутчина, дружок,
вот и моя шинельная тоска,
которую без роздыху таскать
на том куске затерянной земли,
где слово нам приказывает: «Пли!»…