Как жаль, что не художник я...
Так хочется мне написать картину.
И тонкому холсту безмолвно передать
В душе моей кипящую лавину.
Я нарисую женщины лицо,
Прикрывшую глаза слегка руками...
Свеча, зажжённая перед Творцом,
И силуэт её, c поникшими плечами.
Застыла на щеке слеза.
И пламя от свечи тревожно-ярко.
А за окном гремит гроза,
Окутавшая день холодным мраком.
Стоит и молится она... одна...
Пред нею Божий лик, а за спиной стихия.
Быть может хочется ей в прошлое назад?
А может счастье хочется найти ей?
"Молитвою без слов" картину назову.
А женщине прикрыла я глаза руками
Лишь потому, что в жизни не смогу
В них боль отобразить, нажитую с годами .
А плачет женщина почти всегда,
И жизнь становится горька, как на чужбине
Когда невмоготу... ,когда пришла пора
Самой замаливать грехи чужие...