А я все не дождусь, когда треснет клинок,
Как холодная сталь мой пронзит позвонок.
Как в церквях будет гимном молебен лететь,
А чертяги с волками будут идолам петь.
Ведь мой век - позади, там где битвы и кровь,
Где в последнем чертоге сокрыта любовь,
Но любовь не к теплу, а ко хладу и тьме,
Что так издревле хочет прорваться во мне.
Я устал отвечать на удары смешком,
Когда в сердце кипит, падать белым снежком.
Потерялся при свете холодного дня,
И никто. Никогда. Не отыщет. Меня.
Если я того не захочу.