Земная кастрюлька кипит от горячего света.
В ней варится много хороших и разных поэтов.
Чуть-чуть приоткроют руками зелёную крышку,
и пар ароматный взовьётся, как дерзкий мальчишка.
Там всё, что угодно: и свёкла, и лук, и картошка,
и перец-горошек, и соль, и томат, и моркошка.
А повар - мошенник, пройдоха, обманщик и хват -
гоняет по кухне безусых ещё поварят...
Простите, поэты, что вас уподобил борщу.
Вы ищете слово, - и я втихомолку ищу.
А всё-таки борщ со сметанкою дивно хорош,
когда по тарелкам его черпачком разольёшь.