Стих рождается, словно ребёнок,
Весь окутан и болью, и страстью.
Вырываясь из мыслей-пелёнок,
Нас пленяет и силой, и властью!
Каждой рифмой он дышит тревожно,
И, как птица, порхает в полёте.
И сдержаться уже невозможно,
И вы стих, словно песню поёте.
Строки новых стихов так лучисты,
Успокоят уставшие души.
И мы станем невинны и чисты,
Боль же с горем - все глуше и глуше...
Озарив, напоив нас, привольно
Стих разляжется на страницы.
И прошепчет поэту: «Довольно,
Ну, чего тебе, милый, не спится?
Окунись в сна волшебную благость,
Отдохни от сомнений, терзаний
И вкуси предстоящую радость
От успехов своих и признаний!»
Он «дитя» своего не услышит,
Над ним кружится дым сигареты...
А душа окрыленная дышит,
Вдохновенно слагая куплеты!
картинка из интернета