Падают звёзды к ногам, чуть шурша,
Я же на небо гляжу, не дыша,
Что-то забытое в таинстве том,
В росчерках белых под чёрным листом:
Будто бы каждым, вновь прожитым днём,
Сам я сгораю столиким огнём,
Сам я лечу, и теряя покой,
Вдруг превращаюсь в рубеж огневой.
Можно, нельзя, вот мораль, вот порок,
Бой без конца меж расплавленных строк,
Тысячи стычек, не все они днём.
Вечер… И ночь. Между тем, за окном
Падают звёзды, сгорают, шурша,
Но, несгораема, дышит душа,
И где-то, в дальних просторах сейчас
Вспыхнет, ликуя, засветит для нас
Новая жизнь возрождённой звездой,
Жаркой, красивой, и вновь молодой.
Июль,97.