Может быть не сразу, постепенно
Только не понятно почему
Привыкают к боли и изменам,
Привыкают к жизни, как в дыму.
Привыкают к лжи, к обманам тайным,
К холоду потухшего огня,
И, наверно, все же не случайно,
Эта осень, листьями звеня,
Собрала в кулёк несчастья, беды -
Как подарок нам преподнесла.
Чтоб могли сполна с тобой отведать
Как душа, сгоревшая дотла
Рассыпается на мелкие кусочки,
В пепел превращаясь навсегда…
…………………………………
А рука выводит снова строчки,
Ведь стихи не ведают стыда.