«Всю жизнь свою провел в дороге, простыл и умер в Таганроге» © Пушкин
Иногда лежу себе на плёсе,
Вспоминаю старый Таганрог,
А вокруг породистая осень,
Время для раздумий и тревог.
Пробежит смешливая девчонка,
Подмигнёт приветливо вполне.
Что же я, "философ из бочонка",
Не бегу стремительно за ней?
Виновата красная калина,
Или отвлекает вороньё,
А, быть может, таганрогский инок
Приковал внимание моё,
Что в делах был честен и неистов,
Но враги стояли на пути -
Франция, масоны, декабристы,
Отречённый братом Константин,
Смерть отца - и вечный рок эдипов,
Женщины, предательства, мигрень...
Он ушёл не от брюшного тифа,
От тоски, от власти в сорок семь.
Я лежу на плёсе и страдаю,
Брежу полуявью, полусном.
Девушка смешная-молодая
Скрылась за огромным валуном.
Местная пророчица-сивилла
Подойдёт и скажет мне: «Сынок,
Подожди, вот ляжешь ты в могилу,
И не будешь больше одинок».
07.02.2012