Путь
Мы жизнь на смерть свою меняем,
Когда приходит ей черед,
И как на сцене продолжаем,
Играть свой пламенный аккорд.
Я знал таких, кто лицемерно,
Шептали: «Мы не придадим!»,
Клялись, божились достоверно,
Как горстка пойманных сардин.
А после травля и гоненья,
Доносы «преданных» друзей,
И бестолковое служенье,
На благо Родины своей.
Но были также и другие,
Кто честь и правду не терял,
И на допросах как немые,
Лишь повторяли: «Я не внял!».
Их не пугал уже «конвейер»,
Работы, голод, лагеря,
Ну и конечно крайний север,
За восемь тысяч от Кремля.
А кто-то верил в идеалы,
Своей истерзанной страны,
Где красный флаг венчал шакала,
На фоне внутренней борьбы.
Другие попросту боялись,
Что-либо думать о «царе»,
И неохотно восторгались,
Его безумной «наготе».
Аккорд души был очень разным,
Из тех, кто некогда «летал»,
Кто жил порою несуразно,
И грязи вдоволь повидал.
Но Бог не слеп, он видит дальше,
Земного грешного пути,
И под конец мы только чаще,
Сказать стараемся: «Прости».