Поэт поёт.
Хоть жизнь не мёд.
Хоть не поест и не попьёт.
Поправит свет,
Накинет плед,
И ничего важнее нет.
Поэт в полёт
Отправил ум
И водит кистью наобум.
Перо летит,
Перо скрипит,
И улыбается пиит...
То стих рождается, то бред.
Придя, кричит: - Привет, поэт!