Крадётся осень в шорохе листвы,
И каждый лист безжалостно кровавит,
И, насыщаясь, путь звериный правит
На новые деревья и кусты.
А по утрам холодные туманы,
Окутывая мир белесой мглой,
Врачуют остывающие раны,
Прописывая зимний им покой.
А в криках птиц, летящих за три моря,
Послышится щемящая тоска.
И руки туч броском тореадора
Ухватят в небе месяц за рога.
И будет дробью дождь стрелять в окно –
Дожди ночные чрезвычайно метки.
И будет сердце биться птицей в клетке:
О том, что есть и было так давно.
Сгорит в осеннем пламени дотла
Душа моя. И первые седины
Неслышно лягут на висках отныне,
Как первый снег ложится на поля.