* * *
И снова о снеге писать, как о чуде — о снеге,
о дымчатом, свежем. Как будто все марли, бинты
он год собирал, выкупая из каждой аптеки,
и тихо врачует дороги, деревья, кусты.
Все ссадины, раны, все скорби, печали, обиды.
Ах, мало ль в году високосном их было у нас?
И будет еще. Словно праведным ангелом выдан
земле этот ласковый лекарь. О, белый окрас
целительных дел терпеливых его! Но заранее
он знает, чем кончится эта забота. И тих,
как Глеб и Борис, идущие на закланье,
молясь лишь о брате, что жизнь отнимает у них.
Он любит нас, любит! Иначе понять невозможно,
к чему эти жертвы. О марте забыв, о тепле,
в тяжелых сугробах и в легкой поземке дорожной,
то белое чудо, что держит нас здесь, на земле.