Я здесь родился - в маленьком селе -
между рекою солнцем и лесами,
и детство, просыпаясь с небесами
летело на родительском крыле,
и где-то проплывая в облаках
осыпалось дождями на туманы…
И даже сны - волшебные обманы
уже не вносят в детство на руках.
Лишь память, покидая свой причал
уносится степною кобылицей
и я в тиши - не скрипнув половицей
опять вхожу в начало всех начал.
....Прильну щекою к дедовской стене
и вспомнятся крылатые качели,
как пели свиристели по весне
и плакали апрельские метели,
и как гудела ниже по реке
искрящаяся, белая громада,
и я бежал с копеечкой в руке
за сладкою шипучкой лимонада.
А много ли ребенку в жизни надо?
По сути - тот же маленький птенец -
что бы тепло и мама была рядом
и трезвым был, хоть изредка отец,
и не крушил в хмельном пылу ограду
под громкий стук испуганных сердец
или хватил еще пол кружки яда,
да и уснул, скорее, наконец….
Мне бабушка была безмерно рада,
все лакомства откладывала мне…
Дед – в сорок первом канул на войне,
лишь моя память – вся ему награда…
Волшебный сад в оконной полынье…
В углу семилинейная лампада…
И скорбь все понимающего взгляда
иконы Чудотворца на стене…
И помнится тот воздух по утрам
плывущий с луговин по захолустью…
Здесь даже в лес –
заходишь, точно в храм!
И даже небо пахнет только Русью!
И вижу в белых яблоках коня,
и чувствую ногой стальное стремя,
и в клочья рвется выцветшее время
упругим ветром завтрашнего дня!
И я лечу, сбивая лопухи,
не ведая, что жизнь уже на взлете,
что ждет Афган, и лента в пулемете,
и боль потерь
и счастье,
и стихи…
Вот так порой - ликуя и скорбя
перебираю все свое наследства,
и в ларчике – я мальчика – себя
встречаю
из безоблачного детства.