Я была для тебя жилеткой, старомодной, в нелепую клетку. Несуразной, но необходимой, и по своему даже любимой. Принимала в себя потоки сожалений, сомнений, рвений, фейерверки твоих впечатлений и рыданий, излитых в строки... Все твои (на пределе) чувства - плюсовые и минусовые… Это было почти искусство – телефонные, трехчасовые.
Что-то большее, чем привычка. Гениальней, чем просто дружба. Как ты там, перелетная птичка? Я – нормально. Не будет хуже. Моя жизнь – череда полос одного и того же цвета. Начала забывать твой голос. И меня убивает это.
Я все также храню секреты, как хранит свои клады море. Я храню в себе все сюжеты сумасшедших твоих историй. Я б писала по ним романы, восхищаясь твоею жизнью, да боюсь потревожить раны, что еще не совсем зажили.
Расстояние – не преграда. Равнодушие делает дальше. Ты же знаешь, что я рядом. Ты же знаешь, что я все та же. Я молюсь за твое счастье. Но когда на душе слякоть, если нужно - всегда возвращайся. Чтобы снова в меня поплакать.
Я была для тебя жилеткой, старомодной, в нелепую клетку. Несуразной, но необходимой, и, наверное, даже любимой. Я была для тебя немного терапевтом и педагогом. Я была твоим личным блогом. Ты – во мне. Тебя очень много.
И я знаю, что ты не читаешь. Ты теперь не скучаешь даже. Но мне так не хватает, знаешь, прежних, трехчасовых, наших…