Тебе, Серёга!
* * *
Разве можно спорить о таланте?
Разве будет спором он рождён?
Потому иду себе я франтом,
Хоть и был сегодня побеждён.
Я шутя размахиваю тростью,
И цилиндр новый у меня.
Кажется, звала меня ты в гости,
Только не пустили вот друзья.
Заманили сволочи стаканом –
Загубили в роще соловья,
Потому слыву я хулиганом,
Но ведь ты опять простишь меня.
Я к тебе ворвусь под утро пьяным,
Ты лишь покачаешь головой.
И рукою нежной и желанной
Мои кудри выдерешь с лихвой.
Как же буду я тогда смеяться,
Наслаждаясь яростью твоей.
Вы зачем споили меня, братцы? –
Я теперь останусь без кудрей.
Ни к чему все споры о таланте,
Разве споры мне родят стихи?
Лучше я пройдусь сегодня франтом,
Обнимаясь с милой, вдоль реки.