Когда утеряны цвета,
предметы зыбкие непрочны.
Ночь, набегая в города,
на стены ставит лунный росчерк.
И ты за бред мой не сочти
винтажных тюлей акварели.
В ночной полёт ушли мечты
под еле слышный звук свирели.
Здесь ноты спрятавшись в лучах,
играют в классики с тобою,
то проявляясь в мелочах,
то застывая за спиною.
Возводят замки и мосты,
как из песка их строят дети.
В порыве творческом остыв,
котёнком прыгают на плечи
И шёрсткой бархатной мелькнув,
пав на асфальт волшебным снегом,
отпрыгнут в сторону, ко сну,
зальются звонким детским смехом.
Когда уснули все цвета,
предметы зыбки и непрочны,
шагает ночь по городам
и серебристый ставит росчерк...
В ВОЛШЕБНЫХ ФРАЗАХ БЫТИЯ!..