Мне двадцать один. Мы выросли слишком рано:
носили анархию, пили портвейн, дышали примой,
не видели неба, не знали, как плачет мама.
Мне двадцать один. Я вновь родилась. Счастливой.
Я стану поэтом, уеду в Москву или Питер
на год или два: раскручусь, и вернусь обратно...
Наверное, летом. Заберу кошку, сниму квартиру,
где буду пить кофе (как ты любишь) с тремя ложками сахара.
29/09/2009