Март войдёт ко мне без стука –
с каждым часом на шажок
будет ближе эта мука
и не спрячешься, дружок.
Станут звёзд алмазных свёрла
небо сонное мозжить;
перехватит льдинкой горло
и захочется не жить.
Потому что небо марта
манит, словно полынья,
потому что в ней когда-то
засмотревшись, сгину я.