Кто-то размашисто рубит в саду.
С шорохом падают щепки, кора.
Малые паузу остаются
Между ударами топора.
Аккордами радость и горе. –
Так пропасти между вершин…
Мир пред кончиною скорой..
Секира у корня лежит.
Лежит.. Но я слышу удары.
В саду, прежде цветшем, теперь
Разносится запах угарный
От срубленных жалких ветвей.
В затишье от взмаха секиры
Кричу к зеленеющим веткам:
«Вы верою здесь, не гордитесь,
Но бойтесь!.. Паденья не редки!»
Удар.. промежуток во взмах…
И падают ветки сухие..
О, плачь о погибших ветвях
В чаду атеизма, Россия!
Мой стих, многим режущий слух,
Звенит меж ударов упругих,
Аккордом живым топору:
«Времени больше не будет!» Откр.10:6
12.3.65. Искитим