Читая настоящие стихи,-
Душистые, без гнили, червоточин,
Сам понимаешь совершенно точно,
Что Гений есть, а ты рождён глухим,
Не знающим мелодии Вселенной.
Но Он здесь ненадолго, по обмену
На тысячи не вызревших сердец.
На голове, как водится, венец,
Шипами углубляющийся в череп.
Болит, кровит… Иначе не поверят
Его словам.
А кровяные пятна, оставшиеся от самораспятий,
Веками не исчезнут на листе.
Нам не понять. Да просто мы – не Те,
Тихонечко завидуем Таланту.
А ведь Талант даётся, как расплата,
За множество чужих, больших грехов.
Любой из нас ушёл, и был таков.
Ему ж страдать назначил дядя Фат.
За то крылат…