***

это я. это мой стол, стул. моя лампочка. склад души.
это шепот в глубине ее: тихо, чччч. не плачь. лучше пиши.

опознай эту боль на ощупь, позвонки ее тронь,
чтобы мука, как масло, легонько стекла в ладонь.

рассмотри ее трепетно, положи ее гранулой под язык,
и скажи себе внятно: я к этой беде привык.

я с ней сплю, я с ней ем. уже много прекрасных лет.
от нее во мне этот неяркий пугливый свет.

и еще, запиши себе где-нибудь, как там у вас, в жж,
что душа онемела в бессмысленном вираже,

что пора бы тоску эту древнюю отпустить.
а теперь повторяй вслед за мной по слогам: про-сти.

это я... но я ли, Боже? доколе мне ждать еще,
пока ты мне объявишь последний небесный счет,

сколько мне еще прыгать, Боже, брести, ползти,
пока ты меня цедишь нагретым песком в горсти.