Повседневный мир существует только потому, что мы знаем, как удерживать его образы.
Карлос Кастанеда
Улица тихо шуршит
Целлофаном обыденности,
Люди спешат домой
Закутаться в одеяло,
Им нелегко сегодня
Давление, говорят, повысилось.
Настроение у них завяло.
Стихи пишутся сами,
Теперь на прозу похожи,
О лицах, пальто и походке
Сиротливо спешащих прохожих.
Глаза подниму я в небо,
И солнце заманчиво чистое
Подмигнёт мне игриво
Лучом прочным искренне.
Попросит бродяга милостыню,
А я ему дам сигарету,
Извините, коплю на книжицу,
И денег лишних нету.
Посыплется дождь бисером,
Искупает потную душу,
А люди все будут прятаться,
Они все грязные, ну и пусть.
А потом домой пойду
В теплое одеяло.
Я не замерзла, просто хорошо
Будет сидеть в пижаме.