Каждый раз обязательно кто-то спросит: «Можно чуточку посветлей?
И какие вас черти, придурков, носят на безгрешной моей земле?
Тебе, милая, только семнадцать весен — ты осиного жала злей!»
Я пишу, как безумная чахнет осень на просторе седых полей.
Да, я знаю, что нужно добро бы в люди, что у них — дефицит тепла.
Только люди все же меня не любят — им печаль моя не светла.
Людям нужно, чтобы в стихах — их судьбы, их мечтания, их дела.
А меня мои строки на щепки рубят — радость творчества не мила.
Каждый раз обязательно кто-то скажет, что мне нужно бы посильней:
Написать непременно о чем-то важном, чтобы тема из наших дней,
Чтобы глубже самых глубоких скважин, чтобы греческих лир мудрей.
Я пишу, как я режусь листом бумажным, что мне это — всего больней.
Да, я знаю, как грубо избита тема — все известно наперечет,
Что давно доказана теорема, жизнь безудержно вдаль течет.
Птицы райские в душах привычно немы и банальщина вся не в счет:
Мне стихи — как ответы на «кто мы?», «где мы?» и «зачем же нам жить еще?»
Каждый раз обязательно будет лучше, выше, яростней и сильней,
Мысли все-таки станут немного глубже, может, даже слегка умней.
...Я ловлю звезды в грязной, вонючей луже, на пропахшем бензином дне,
И мне хочется быть хоть кому-то нужной — из сияющих в вышине.