С чего бы вдруг мне чтить поэтов?
Лжеумников и лежебок,
Писцов возвышенных сонетов,
Любой бы делать это смог.
Создателей любви страничной,
Громоздких образов судьбы,
Кричащих тайнами публично,
Солдат не начатой борьбы.
В толпу плюющих нефтью слова,
Кому с ним делать керосин?
Лежит остывшим Казанова,
В паре засаленных лосин.
Производящих только газы
Преподношеньем алтарю,
Челом, ласкавшим унитазы...
Ой! Я ведь в зеркало смотрю...