* * *
Не раз мы душами сроднялись —
жаль, не до кровного родства…
Какой тут, блин, психоанализ,
когда пылает голова!
Тебе охота быть гламурной,
а я с бомжами водку пью,
но ни секунды жизни бурной
я б не сменял на фальшь твою.
Куда как приторно притворство,
медоточивы соловьи,
но это — корочка, короста,
которой чужды дни мои.
Осталось их не так уж много,
чтоб их на позы расточать.
Когда строка идет от Бога,
к чему роскошества печать?
Не милостыни лести сладкой
и не халвы похвал пустых,
но пониманья, пусть — украдкой,
ищи у слушателя, стих.