* * *
Случается, когда задрыхну,
но не сурком, а лишь слегка,
такую вдруг пришлют мне рифму,
что вся засветится строка.
Их, чудных строчек, колыханье
согласно с музыкою сфер.
От них спирает мне дыханье —
в раю не знают полумер.
Проснувшись, словно от укола,
о т т у д а — в явь переношусь…
Где строки те? Опять все голо,
от немоты опять бешусь!
Искусство ль то, что чувства чуждо,
где только выгоды печать,
когда строчит поэтик шустро
о том, на что ему начхать?
Кто видел свет, не станет мраку
петь гимн, с чинами в унисон;
цимбальной глупостью бумагу
марать ни в жизнь не станет он.