Тебе часто пишут? Наверное, нет. А вот я пишу – и ты не прочтешь.
Ты накормлен, напоен и кем-то согрет, я тут жму плечами и твержу “Ну что ж…”
Мир потерян сегодня в оттенках темнот, я потеряна где-то внутри себя.
Я весь день пою, да все мимо нот, и они от злости в ушах звенят.
Слишком много дыма – глаза слезятся, и страшно режет больное горло.
Ты привык к тем, кто ждет, иногда возвращаться – я не жду тебя, благодарю покорно.
Я пишу; за окном – четыре утра. Я боюсь темноты, и я жду рассвет.
Я пытаюсь перебороть свой страх и не думать о том, у кого ты раздет.
Впрочем, я тут пытаюсь не думать вообще, чуть расслаблюсь – и думы возьмут меня в плен.
Нужно сделать массу полезных вещей, а я не могу даже в толк взять, зачем.
Я пишу тебе; может, когда-то прочту, жаль, тебе то вовсе не нужно - ничуть.
Я проведу между нами черту и попробую вновь себя обмануть.
Мир потерян сегодня в ночной пустоте, я потеряна в сотнях избитых фраз.
Я боюсь заснуть и пишу тебе, и, увы, далеко не в последний раз.